Zhang Haiying est un talentueux peintre chinois. Il peint d'une large touche nerveuse et souvent monochrome des jeunes femmes - peut-être des prostituées - sexies, futiles, court vêtues en bute à la police des moeurs.
Afin de ne pas perdre la face, elles se cachent le visage même si elles montrent leur culotte.
C'est enlevé, admirablement exécuté, et fort triste.

Ces oeuvres sont peut-être une dénonciation de la dictature. Elles prouvent que, dans certaines conditions, l'art peut toujours être "engagé".
On peut penser aussi que Zhang Haiying, peintre reconnu par les autorités chinoises, nous offre sous couvert de dénonciation de la pornographie ses propres fantasmes érotiques. Dans ce cas, ce serait une belle leçon d'hypocrisie et de cynisme...

FOLLE

Je suis folle, mais ma folie n'est pas la mienne. Elle n'en est pas une ou alors elle est peut être plus que ça. Elle est tout ce que je ne peux être ou encore ce que je rêve d'être. Elle est en moi sans être ce que je suis. Elle me suit sans me correspondre. Pourtant elle colle à moi pour me surprendre. Elle veut m'emmener là où mon bonheur m'attend ; là où mes envies de femme émergent, où l'interdit n'est plus ce qui n'est pas permis.

Je suis folle, folle de mes fantasmes, malade de mes refoulements.

Avec toi aussi je veux m'évader, me plonger dans les profondeurs de mes désirs, me dédouaner du devoir de fidélité et m'imprégner du consentement à l'extrême jouissance.

Je veux aller avec toi vers cette lumière du bonheur d'être à deux, l'un pour l'autre, l'un à l'autre sans que l'un ne doive à l'autre ni que l'autre n'exige de l'un.

Je veux me donner à toi pour te sentir entièrement en moi. Je veux vivre ce moment intense où plus rien ne compte si ce n'est cette ascension vers un sommet qui est aussi haut que notre ignorance, et plus beau que tous nos rêves.

Je veux gémir dans tes bras et sentir l'odeur de ta sueur, le parfum de ton désir pour moi. Je veux te sentir fragile de ton envie de moi et fort de ton désir de me satisfaire.

Je veux être à toi chéri, et te faire boire à ma source pour qu'en moi tu te ressources.
Je veux te voir te délecter de mon plaisir et te sentir plein de ton désir de jouir.

Je veux fondre dans tes grands bras d'homme mûr et cueillir le fruit de ton savoir-faire. Je veux abandonner ma peau à tes grandes mains douces et me laisser frémir de leur pouvoir sur moi.

Je veux être à toi, mais comme on ne peut l'être.

Je ne veux pas être ton épouse pour ne pas te sentir redevable. Je ne veux pas être ton amante pour ne pas te voir partir la nuit tombée. Je ne veux pas être ton amie pour ne pas voir ton regard contrarié. Je ne veux pas être ta sœur pour ne pas m'interdire de te désirer.

Non, moi je veux être à toi comme dans un rêve, pour toujours et pour jamais. Je veux être à toi pour que tu jouisses de moi, pour que tu jouisses en moi. Pour que je te prenne en te voyant me prendre. Je veux pouvoir te dire, "chéri baise-moi"  dans la rue, dans le métro ou dans la baignoire... quand ma folie me prend.

Je veux te boire pour te décharger, me remplir de toi pour te soulager.

Je veux être soumise à toi qui m'obéis. Je veux obéir à tes désirs et t'ordonner de satisfaire les miens.
Je veux te dire "je t'aime" quand tu me baises. Je veux sentir ton amour quand je m'offre à toi.

Je veux être belle pour toi, remplir tes yeux de tout ce qui vit en moi. Je veux te voir grossir quand je me dénude pour toi. Je veux te voir frémir quand je rougis de mon envie de toi.

Je veux être la femme de tes rêves, je veux rêver d'être à toi.

Oh ! Oui... que de choses que je veux encore et encore !! Je veux vouloir ce que je veux sans devoir ce que je ne peux.

Je veux pouvoir arriver à ce que je veux sans devoir revenir là où je ne pouvais rien.

Je veux, je veux, je veux... je veux l'infini.

Carole

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Ouvre ton chemisier de soie grège.
Ouvre la porte de tes songes aux désirs qui te brûlent.
Ouvre le zip de ta jupe trop longue.
Ouvre l'écluse de tes rêves humides pour te retrouver chaude et mouillante dans les draps de tes matins.
Ouvre l'agrafe du soutien-gorge qui enferme tes seins aux fraises adorables.
Ouvre les vannes de tes ovaires.
Ouvre tous les contacts électriques de ton usine aux fantasmes les plus débridés
Ouvre les babines de ton sexe sur les voyelles muettes de ton désir
Ouvre les nymphes closes sur le pertuis de ton sexe ensommeillé
Ouvre ton esprit aux milles molécules dévergondées du pollen printanier de l'amour
Ouvre ta fente aux appels de ta féminité radieuse
Ouvre tes mains sur tes nichons adorables au mufle redressés par les caresses à venir
Ouvre la chaleur de ta poitrine à mon membre palpitant glissant entre tes globes somptueux
Ouvre tes fesses pour ensoleiller le sillon de ton cul
Ouvre ta source à mon gland violacé comme une coupole de basilique sous un ciel d'orage
Ouvre ton con de velours à ma langue assassine
Ouvre ton trésor nacré pour que ma queue s'y perde dans les délices
Ouvre ta mangue juteuse
Ouvre ton fruit gorgé de sucs enivrants
Ouvre ta chatte ruisselante à mon vit triomphant
Ouvre ton corps aux innombrables voluptés
Ouvre ton âme effarouchée à la formidable liberté de foutre

MD

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Solin


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La peinture de Lucian Freud, petit-fils britannique de Sigmund - n'a pas l'heur de plaire à un critique de Monde. C'est son droit et c'est le mien de voir dans l'oeuvre du peintre certes un parti pris d'une sorte de réalisme : obésités, usures du temps, trivialités des sexes, mais aussi, quand on y regarde de plus près une magnificence de la couleur. La chair est triste hélas ! mais la couleur de la chair est flamboyante même dans les pâleurs des peaux trop sevrées de soleil.

Quand vous sortez de l'hiver, sous nos latitudes, vous êtes blanchâtres, blafards, pas livides (livide, à l'origine, c'est une variation du violet, du bleu plombé)  un peu ternes. La température de couleur fait ressortir les bleus et les mauves des veines sous-cutanées. Lucian Freud rend cela formidablement. Mais il nous montre aussi des carnations plus estivales.

Cela dit, Lucian Freud ne nous "dore pas la pilule".

C'est sans doute cela que le critique du Monde ne lui pardonne pas, mais il y a pire pour un critique : Lucian Freud est ENCORE vivant. Qu'il se rassure, ça ne durera pas.

L'article puant du critique du Monde fait l'éloge de Francis Bacon. En cherchant un peu, on doit pouvoir trouver d'anciens articles vilipendant la peinture de celui qui est aujourd'hui consacré comme un maître.

Une chose est certaine : il ne demeurera rien du critique du Monde...


M.D.