J'avais intensément voulu cette Remington et elle était devant moi, avec sa feuille blanche impeccable comme un jardin zen. Grands dieux ! J'avais quitté dans la matinée la Grande Compagnie Cosmogonique du Télégraphe. Mona s'était tirée Dieu sait où en tirant le peu de pognon qui me restait des poches de mon pantalon.

- Je reviens, m'avait-elle dit. Je vais arranger nos putains d'affaires. Branle-toi en m'attendant.

Je sais aujourd'hui que la masturbation ne rend pas sourd et je ne me l'étais pas fait dire deux fois. Aussi je m'étais fait monter une crème juteuse comme un capuccino.

C'est alors que Chomsky et Piaget l'Helvète étaient entrés dans ma piaule pour m'emprunter le seul bouquin de Saussure présent dans cette saloperie de ville barbare. J'avais remballé mon engin et je leur avais servi un gin ou une autre sorte d'ersatz vu l'état improbable de mes finances.

- Ta petite pute s'est encore tirée ? m'avait demandé Chomsky d'un air chafoin qui m'avait foutu en pêtard.

- T'occupe, j'avais répondu, son cul c'est pas pour ton bout de Zan! *

Je les avais virés tous les deux dans le salon et j'avais installé ma bécane dans la cuisine entre une tranche de jambon qui aurait pu avoir connu Ramsès Il et deux oeufs durs complètement fossilisés.

J'entendais comme dans un brouillard la voix nasillarde de Chomsky, petit juif braillard et redondant et le lent débit grave de Piaget qui tirait par intervalles de longues bouffées d'une énorme pipe qui engloutissait une livre de tabac brun à chaque fois qu'il la bourrait.

J'étais devant ma page blanche. J'imaginais très bien Mona se faire brouter une part de tarte aux poils par Moshé Blumenthal, l'usurier de Brooklyn. Je la voyais se faire mettre avec délices et avec dégoût par la grosse queue circoncise du poussah qui allait allonger l'oseille, laquelle nous permettrait de vivre jusqu'à notre prochain départ en Europe.

Putain ! Je me rendis compte que j'avais une gaule d'enfer sous ma gandoura. C'est alors que Peggy-Lou entra dans la carrée.

- Val, me fit-elle, que font les deux grosses pédales linguistes chez un mec comme toi?

- Je sais pas, Peggy, je fis, toujours raide comme la justice. Bon Dieu, pourquoi es-tu si belle?

- Ta Mona chérie est encore allée se faire tringler, mon chou, non ? demanda-t-elle en me roulant une pelle à damner un ermite tibétain. Chomsky vint mettre son nez dans le chambranle.

- Dis-donc, Harry, me dit-il en roulant des yeux de merlan frit*, crois-tu encore à ces conneries de stade sensori-moteur et d'assimilation­-accommodation ? Piaget se gourre complètement. Dis-lui, toi, qu'il est naze au dernier degré! Tu es l'un des derniers qu'il écoute encore ! Et Dieu sait pourquoi?

- Tu m'emmerdes, Chomsky. Vous m'emmerdez tous avec vos préoccupations triviales de petits amerloques* sur-doués!

Peggy-Lou m'avait empoigné la pine. Je balançai la main sous sa jupe plissée et tombai directement sur une chatte onctueuse comme une omelette périgourdine *. La petite salope avait oublié son slip dans un taxi, m'avoua-t-elle un peu plus tard, comme je lui farcissais l'oignon en douceur et profondeur *.

- Cette grammaire générative est une ineptie, proféra Piaget en venant mine de rien reluquer le tableau charmant. Je faisais aller mon majeur du bouton jusqu'à l'oeillet, en massant bien les petites lèvres et en pénétrant tout doux la fente. Peggy gloussait comme elle pouvait, mon chibre enfoncé jusqu'aux amygdales.

- Relisez Lao-Tseu, j'avais dit aux deux trublions. Vous savez, c'est dur d'écrire quand vous êtes là. J'y arriverai jamais !

- Mais merde, Harry, glapit Chomsky, tu ne vas pas tomber dans le panneau grossier d'une théorie de la cognition aussi primaire, j'allais dire, aussi européenne?

- La vérité est un pays sans chemin,

- C'est quand j'ai rencontré Krishnamurti à Big Sur qu'il m'a révélé cette évidence, je continuais.

- Des conneries pseudo-asiates ! lança Chomsky dédaigneux.

- Laisse tomber, ajouta Piaget, c'est un artiste. Il ne peut pas comprendre. Laissons-le à son inspiration. Eh ! Je finis la bouteille de gin, Harry !

- Ouais, les gars ! Finissez-la sans moi. Je suis très occupé ...

Peggy-Lou dansait sur mon braquemard comme si sa vie en eût dépendu.

- Oublie ces tapettes, Val, Bon Dieu ! Sois un peu à ce que tu fais ! Ouiiiiiiiiiiii ! Ah ! Putain! C'est bon!

Mes couilles s'étaient incrustées profond dans la moleskine de la chaise de secrétaire d'où j'étais sensé pondre des chefs-d'oeuvre. Peggy­Lou se perforait la matrice sur ma gaule en béton. Je bandais malgré moi. Elle hurlait comme une truie qu'on égorge.

- Putain, Harry, fais taire cette conne ! Elle n'apporte rien au débat ! déclara Chomsky en fermant la porte du salon.

Peggy-Lou perdit l'équilibre. Nous tombâmes sur le carrelage. Je ne déculais pas pour autant. J'alIais lâcher ma purée quand Mona entra, le visage empourpré, la chatte en feu :

- Ne bougez pas, les enfants, fit-elle en arrachant sa combinaison. Val, je vais te bouffer les couilles ! Peggy-­Lou, ma belle, je vais te faire reluire comme une reine!

- Ainsi soit-il ! pensai-je en retenant mon souffle.

* En français dans le texte

Henry MILLER -

Pcc :Michel Debray - 1994