Gentil tertre élevé sur la blanche poitrine

LE BAISER SOUS L’AISSELLE

Plonger, quand ton aisselle est en sueur, ma bouche
Sous ton bras tiède et mou, dans les poils bruns et fins
Et là, gaver à pleines dents toutes mes faims
Du beau corps savoureux sur qui mon corps se couche.

Ah ! le rêve réalisé ! — Ma langue est là,
Dardée à la naissance odorante des touffes
Et ma bouche à baiser pleurant que tu l’étouffes
Lisse aux lèvres les poils que la langue emmêla.

De longs frissonnements te courent, ô peureuse !
Sous la caresse ta haute aisselle se creuse
Et tremble ta mamelle où j’ai les doigts crispés,

Quand je puise, abrité par ton bras, ô clémente !
Dans la coupe de peau nubile aux bords jaspés
Où l’âcre vin de la chair en chaleur fermente.

Pierre LOUYS

Il en va des aréoles (et non des auréoles !) comme de toutes les parties du corps : une extrême diversité.
Le mot est utilisé aussi en botanique. Il vient du latin "area" : aire, zone, surface...
Etroites, larges, très larges au point d'envahir une grande surface du sein, roses, brunes, chocolat, plus ou moins granuleuses, pourvues de poils follets ou totalement glabres, chaque type d'aréoles a ses amateurs.
De grandes aréoles peuvent être ornées de mamelons épais ou au contraire ombiliqués (rentrés à la surface et non saillants). Des aréoles étroites peuvent être dotées de gros mamelons. Il n'y a pas de règle y compris quant à la sensibilité de ces organes même si mon expérience personnelle me laisse à penser que les seins menus avec de gros mamelons et des aréoles larges comme une pièce d'un euro peuvent être très réceptifs.
Les aréoles peuvent changer de forme et de couleur pendant l'acte sexuel, en fonction de l'excitation. La grossesse les fait se transformer fortement.
Les tubercules de Montgomery sont des petits grains disséminés à la surface de l'aréole. Ils deviennent saillants vers la huitième semaine de grossesse. Ils contiennent du sébum servant à lubrifier et hydrater l’aréole.

Conçu au départ comme un hommage aux célèbres SEINS de Ramon Gomez de la Serna, ces textes publiés au Seuil en 1999 et traduits de l'espagnol  par Gabriel Iaculli, forment un livre insolite et inclassable qui ne manquera pas de susciter des adhésions jubiliatoires et des condamnations féroces.

Il s'agit, à proprement parler, de ce splendide exercice de style inauguré lors de la Renaissance française, consistant à vanter, chanter et louanger les différents attributs ou "blasons" du corps féminin.

Ici, Juan Manuel de Prada nous offre cinquante-huit bijoux littéraires et souvent ironiques autour du sexe féminin.

"LE CON DES VIERGES"

"Le con des vierges s'ennuie lamentable­ment, comme les princesses de Rubén Dario. Le con des vierges, encerclé par la chasteté et les préjugés, trompe l'ennui en fré­quentant le bidet pour se défaire d'une saleté inexistante, comme le tire-au-flanc bâille de fatigue fictive. Le con des vierges, en sus de transpirer l'ennui, est un con aigri par la disci­pline rigoureuse à laquelle le soumet sa maî­tresse, discipline faite d'ablutions, de bains et de masturbations spectrales obéissant à la formule: regardez sans toucher. Mais la pire chose que doit subir le con des vierges, ce sont les lectures auxquelles elles s'adonnent à leurs moments per­dus, qui sont aussi, pour elles, les plus nom­breux. Jadis, au temps de la guerre franco-alle­mande, ou à peu près, les vierges qui avaient un fiancé en première ligne lisaient des poèmes de Sully Prudhomme ou d'Émile Verhaeren, qui sont des poètes de grande envergure, nourris­sants à satiété, et elles se permettaient même de petites incursions dans les soupirs de Marceline Desbordes-Valmore, poétesse qui attendrit les cœurs et les hymens. Mais aujourd'hui, en ces temps post-modernes et troublés, les vierges ne se contentent plus de ces lectures romantiques, elles se procurent plutôt, après avoir consulté les suppléments littéraires des journaux, le roman dernier cri, véritablement mortifiant pour les cons qui se meurent parmi les bâillements (les bâillements muets de leur bouche fermée) et regrettent le temps des vierges bien intention­nées - qui, il est vrai, sentaient du con -, ces lec­trices de sonnets extravagants qui jouaient de la harpe en pressant la caisse de résonance sur leur entrecuisse et regardaient par la fenêtre tomber la pluie tout en se masturbant, main enfouie sous la jupe, dans les flots des cotillons et des culottes. Les vierges d'aujourd'hui, moins anal­phabètes que celles du passé, lisent des œuvres prétentieuses, des romans vidés de leur sang, et elles ne jouent de rien, pas même du tambourin. Les vierges d'aujourd'hui écoutent de la musique new age, qui leur recoud le con. Comme s'il n'était pas suffisamment recousu, le pauvre, par cette virginité si docte ! "

J.M. de P.